Tiempo atrás, solo los más empecinados labradores habían bajado desde las fértiles llanuras hasta los áridos cerros, tan solo con la fuerza de su manos y la fuerte convicción de extraer a la tierra hasta la ultima gota de simiente. Cada año el dux de Venecia arrojada un anillo al mar en muestra de su unión con el mar, ellos daban la vida.
En Septiembre, tras la labranza, hombre y mujeres sembraban la tierra juntos, rezando para que creciera, como si un hijo fuese, sangre de su sangre. Y pasaban los meses en la espera viendo verdear los campos , rezando para que no hiele, rezando para que llueva, rezando rezando. Y llega el verano y el sol dorada las espigas, que serán arrancadas de la tierras en la siega, al son de jotas, bajo un sol de justicia que levanta la piel de la espalda, como un castiga divino por arrancar a la tierra su fruto. En el funeral más alegre del año.
Los fardos de trigo avanzan lentamente, bamboleándose en los carros, subiendo por los cerros hasta las eras. Allí las jóvenes sentadas en el trillo, dan vueltas a la era una y otra vez como vírgenes en un antigua procesión descuartizando las espigas de trigo, al son de jotas, como siempre en la tierra clamando a Dios por una buena cosecha, que asegure el pan y la siembra siguiente en un ciclo eterno, oculta a la sombra de los graneros, esperando que comience de nuevo un ciclo sin principio ni fin, que se lleva repitiendo desde que los toscos conquistadores arrebataran aquella tierra seca a los musulmanes, por una pura cuestión de orgullo, atándose aquella tierra, sin primaveras ni otoños.
